Dincolo de unele acuze îndreptăţite, cocoţarea tuturor nenorocirilor noastre pe spinarea ţiganilor mi se pare nedreaptă şi excesivă. Circula un banc pe vremuri. Doi inşi stau lipiţi cu nasul de geam şi privesc acriţi afară. Plouă, zice unul. Da, mă, plouă, fir-ar mama lor a dracului de comunişti, completează al doilea. Nu ştiu dacă ploua atunci din motive bolşevice, dar explicarea tuturor eşecurilor noastre diplomatice, politice, economice, coborârea noastră pe ultimul loc ca nivel de trai în Europa, umilinţa uşii Schengenului trântită în nas, toate astea nu pot fi extrase cauzal din bătătura, încă sărmană, a comunităţilor de romi. Au ales ţiganii cel mai nenorocit sistem mafiot la conducerea României, care papă tot, lasă, ca o invazie de lăcuste, în urmă pământul pustiit? Ni l-au reales ţiganii pe Băsescu? Au numărat ei în Parlament banditeşte voturile sau românca Roberta? Au muls ţiganii, până la secătuire, bugetul şi tot ei au decis construirea de stadioane şi stadionaşe pe denivelatele noastre meleaguri mioritice în timp ce obiectivele creatoare de locuri de muncă se lasă în zadar aşteptate? Preşedintele vorbea acum vreo doi ani de cei 6,5 milioane de pensionari care parazitează – asistaţi social – munca generaţiilor vioaie de azi. Acum câteva zile, obsedat tot de pensionari, pomenea cifra 4,9 milioane. Unde au dispărut 1,6 milioane de suflete, fiindcă sufletul nu îmbătrâneşte, iar pensionarii pot fi consideraţi şi ei încă oameni? Lângă noi se petrece un genocid? Sunt ţiganii vinovaţi pentru neputinţa noastră de a pune întrebări şi pentru lentoarea cu care ne exprimăm nemulţumirile?
În Sângeru e o comunitate de ţigani consistentă. Cândva, pe o moşie a Văcăreştilor, au fost aduse două familii de ţigani. Acum sunt peste o mie, cei mai mulţi în cartierul ţigănie. Pe deal, spre Bobaru, erau ţiganii lăutari. Un bătrân cântăreţ la ţambal, preferat de bunicul meu dinspre mamă, pe care l-am apucat şi eu, a murit ultimul. Au rămas câteva case de pământ pustii, pe jumătate intrate în pământ. Lăutarii faimoşi din Sângeru au dispărut, văduvind nunţile şi petrecerile săteşti de o muzică pe care începem s-o uităm, rămasă doar în legendele cu Barbu Lăutaru şi alţi cobzari şi violonişti cu formidabil talent înnăscut. Spre Salcia sunt lingurarii. Câţiva mai cioplesc linguri şi copăi din lemn de plop, pe care le expun la porţi. Anual îi vizitez şi cumpăr vasele din lemn a căror căldură nu poate fi egalată niciodată de luciul veselei fabricate. Au rămas negustorii de nuci pe care le achiziţionează din toată ţara. Unii şi-au făcut case mari. Printre ele sunt însă şi destule cocioabe. Sărăcia, sărăcia cruntă explică înapoierea şi, în cele din urmă, cerşetoria sau hoţia de care ne acuză Europa simandicoasă. Coană Europo, scriam acum un an în acest ziar, bagă-ţi în cap că ţiganii mei sunt şi ţiganii tăi, cotrobăie-te prin poşetă şi scoate gologani pentru a-i civiliza, pentru a-i şcoli, nu te mai da insultată, nu mai strâmba din nas. Ne-ai vrut? Atunci ia-ne cu totul! Zici că România e ţara romilor? Dacă-i aşa, şi tu, Europo, eşti continentul romilor. Atenţie, nu le da foc, cum am văzut prin Bulgaria sau Cehia, pentru că rişti un autodafe!
Acum câţiva ani am botezat cinci ţigani. A venit finul Oiţă, octogenar. Naşule, zice, bunicu’ lu’ matale, Victor Avramescu, să-l hodinească Dumnezeu pe unde o fi, a cununat părinţii mei şi ne-a botezat pe noi toţi. Botează-mi şi mie un nepoţel. Aşa e, bătrânul a cununat şi botezat toată ţigănia şi eu moştenesc puzderie de fini. Bine, zic, câte luni are ăl mic? Finu’ Vasile are (avea) 14 ani şi este cu un lat de palmă mai înalt ca mine. Un ţigan spălat, spătos, frumos. Păi ăsta-i nepoţelul? Ăsta, naşule, că fiu-meu e prin Italia şi n-a apucat să-l boteze când era de ţâţă. Până să ne preparăm de botez, finul Oiţă mi-a mai adus patru nepoţele, cea mai mică de 12 ani, Elena, şi cea mai mare, Diana, de 19, toate ochioase, sprâncenate. Am pus condiţia să facem botezul fără paranghelii. Fără manele şi aiureli. Aşa a fost. Am invitat la biserică doar primarul, pe Constantin Băjenaru, şi şeful local de poliţie. Finii au îmbrăcat, după ce au eliberat la piele hainele civile, nişte biblice cămăşoaie albe, din pânză, pe care, la cererea preotului, le-am confecţionat eu, naşul, la o croitoreasă. Le-a dat cu mir pe frunte şi pe tălpi. A cântat rugăciuni. Slujba a fost simplă, dar emoţionantă. Sunt aceşti fini ai mei, unii lucrători cu ziua în agricultură, vinovaţi de starea României? Dacă da, atunci toţi purtăm povara acestei vini. Ţiganul sau romul sau ţiganul rom din mine e vinovat.
Ţiganul din tine e vinovat, domnule votant, care, etnic, poţi fi orice, iar ca rang profesional poţi fi profesor universitar, cercetător sau chirurg. Sunt vinovaţi ţiganii că n-am intrat în Schengen? Parcă aşa a zis preşedintele. Dacă-i aşa, ţigani suntem toţi. Eu, ţiganul Avramescu, şi tu, ţiganul Băsescu, şi tu ,ţiganul Baconschi, suntem vinovaţi, iar ultimii doi mai abitir decât toţi, fiindcă, în afară de intrigării politice pentru conservarea nenorocitei lor puteri, nu fac nimic în folosul ţării. Am stat, în bancă la Sângeru, în primele clase, cu Constandin Ion, prietenul şi colegul meu ţigan. Mama, directoare de şcoală, se chinuia să-i aducă la învăţătură pe copiii din ţigănie şi aşezarea fiului ei, nimerit premiant, alături de un confrate de altă etnie dădea, credea ea, bine. De aici m-am ales, în schimbul înjumătăţirii sandvişului zilnic, cu învăţarea înjurăturilor în limba bunului meu coleg. Mi-au prins bine. Ion, care s-a prăpădit de inimă, a crescut opt copii muncind pe rupte şi a lăsat în urmă 40 de nepoţi. Oricât m-am străduit, aici m-a bătut. Etnia ţiganilor, de care voi scrie probabil şi săptămâna viitoare, cea cântată de marele poet spaniol Lorca sau de Miron Radu Paraschivescu în "Cântece ţigăneşti", nu e vinovată pentru vinile profunde pe care noi, ca naţie, le avem.
Sursa:
http://www.jurnalul.ro/opinii/editorial/eu-tiganul-rom-din-romania-592418.html